Люблю Ваши стихи. Они настоящие, душевные. Оставляйте их здесь почаще. Навевают...
Ух ты какая вдруг старина припомнилась! Смотри-ка: как мы когда-то на Яузе...
А размер стиха?
Владимир Высоцкий
Там у соседей — пир горой,
И гость — солидный, налитой,
Ну а хозяйка — хвост трубой —
Идёт к подвалам:
В замок врезаются ключи,
И вынимаются харчи;
И с тягой ладится в печи,
И с поддувалом.
Там у соседа мясо в щах —
На всю деревню хруст в хрящах,
И дочь-невеста вся в прыщах —
Дозрела, значит.
Смотрины, стало быть, у них —
На сто рублей гостей одних,
И даже тощенький жених
Поёт и скачет.
Наутро там всегда покой,
И хлебный мякиш за щекой,
И без похмелья перепой,
Еды — навалом,
Никто не лается в сердцах,
Собачка мается в сенцах,
И печка — в синих изразцах
И с поддувалом.
А у меня — и в ясную погоду
Хмарь на душе, которая горит,
Хлебаю я колодезную воду,
Чиню гармошку, а жена корит.
1973
А по схожей с В. В. В. ситуации:
Спасибо на добром слове! :) И за Владимира Семеновича спасибо, обожаю его! :)
Вот кстати его ритм (примерно конечно)
Сон во сне.
Завываю: «Нету Бога!»,
И когтями рвет тревога
Сердце мне…
Опустив в болото ветви,
Плачет дуб тысячелетний,
И стегает мокрой плетью
По спине…
Черный рот, порвав зевотой,
Жадно чавкает болото,
И сказать, пытаясь что-то,
Пучится…
За спиной в ужасной пляске,
Весь в слизи, в болотной ряске,
Водяной, как в страшной сказке,
Кружится…
Крест, слега, моток веревки,
У болота нету бровки...
И пойдет на корм, неловкий,
Сатане…
Тихо плещет хвост русалки,
Пахнут падалью фиалки,
И играет нежить в салки…
В глубине….
Стонет выпь и воет леший,
Лунный свет надеждой тешит,
Но, промоин черных, плеши…
Не спастись…
Кожей, сброшенной змеею,
Вьется тропка подо мною,
Костенеющей рукою
Лишь крестись…
Рву уздою рот кобыле,
А она в крови и в мыле,
Но противиться не в силе
Темноте…
Выноси – ору — подруга!
И тут лопнула подпруга…
Все… не вырваться из круга!
Сон во сне….
Но у него в Вашем и моём примерах «от Высоцкого» восьмистишье в строфе, а у Вас — шестистишье.
Апропо: кстати, этот разговор о поэзии мог бы трансформироваться здесь, на ресурсе, в отдельное сообщество любителей поэзии, изящной словесности и медленного чтения. Я готов стать сомодератором.
Я имел ввиду скорее ритм, поэтому и написал, что «примерно» :) А насчет «отдельного сообщества»… Не уверен что здесь много любителей поэзии...:) Политический срач более актуален для нашего ресурса..:) Да и сам я больше люблю писать стихи, чем рассуждать о них..:)
Я любитель поэзии, вот только вчера написал:)))
Silentium
Она еще не родилась,
Она и музыка и слово,
И потому всего живого
Ненарушаемая связь.
Спокойно дышат моря груди,
Но, как безумный, светел день.
И пены бледная сирень
В черно-лазоревом сосуде.
Да обретут мои уста
Первоначальную немоту,
Как кристаллическую ноту,
Что от рождения чиста!
Останься пеной, Афродита,
И, слово, в музыку вернись,
И, сердце, сердца устыдись,
С первоосновой жизни слито!
А почему за окном должен звучать фагот, а не скажем кларнет или туба?
Так же я не понял аллегорию с одинокой флейтой в лесу, разве что флейтист с местной консерватории перебрал на корпоративе и очутился в парке...
Сомнительна также песнь шамана за столом, я бы перенес флейтиста за стол, а шамана в лес — так более натурально.
Второй стих больше понравился.
Но насколько я знаю дубы не растут на болотах, и тем более не опускают в болота ветки, это какой-то неправильный дуб.