Стоит как-то Иван Чекалин на рынке, продает сбрую для лошадей. А рядом дедок торгует лесными пичужками: воробушками, снегирями. Те хоть и в клетках, да песни поют. То ли жалятся судьбе на неволю, то ли рады, что кормит хозяин сытно.